I
Holan no quiso regresar del encantamiento; se encaramó al poema y lo proclamó.
II
Poesía
es la gran salud de Nietzsche y de Leopoldo María Panero, que se adentraron en
la selva sin machete en busca de belleza y razón.
Poesía
es el jazz de Oscar Peterson que magnifica la noche.
Poesía
es Aleixandre encontrando luz en el paraíso. Es Borges buscando al minotauro en
el laberinto para poderlo escribir.
III
Algunas
personas son capaces de fotografiar belleza: restos de un cigarrillo que curó a
alguien de sus ansias y temores, un peine roto con el que se preparó aquella
vez para su cita más importante.
IV
Ella
se despierta y su boca tiene las rimas del deseo y del miedo. La amo en ese
instante y no sé decírselo, siempre es insuficiente: preparo café y quiero
aprenderla.
Como
el poema, es niebla y espejismo, una enfermedad ingrávida, un suicidio de papel
con música de Bach.
Holan dijo que no se podía.
Bonita entrada, muy poética, diferente, rebosando sabiduría y sentimiento.
ResponderEliminarMuchas gracias: fondo de armario, you know.
ResponderEliminarTomé notas mentales hace unas semanas, en un concierto de jazz en una biblioteca pública. Pensé que iba muy bien esa combinación de jazz y poesía ("jazzía"), y me dediqué a dejar que mi cabeza vagase. Apareció la frase de Holan que tanto cita CrisC. Y otros poemas y situaciones. Suelo cerrar los ojos: espero que no me llamen la atención los músicos por supuesta desatención.
Con lo que me gustan a mí la combinación de unas pocas palabras que lo dicen todo. Música celestial. Sólo un inciso que romperá, sin duda, la poesía sublime que reina en el ambiente: ¿Qué dijo Holan que no se podía?
ResponderEliminarElena Sun y Jing, no sé si eres la Elena de los mil nombres o es que esas visitas que me hacen desde China en las últimas semanas han encontrado una nueva comentarista.
EliminarLo que dijo Holan lo reproduzco a continuación en una traducción de Clara Janés (que a mí no me gusta demasiado, creo que se podía haber expresado mejor):
Al alba
Sí, es el alba... Ropa sucia
sobre el cuerpo lavado de una hermosa...
Tocar, ah, sólo tocar,
¡mas de la nada ni tan siquiera el sueño!
También tú, allá abajo, te esfuerzas en vano de alto en alto,
pues quien se ha sumido en la poesía
ya nunca se saldrá.
Soy la Elena de los mil nombres, sí. El nombre me cambia a medida en que yo lo hago, supongo. El nuevo se debe a que la película "Amor bajo el espino blanco" me ha dejado una profunda huella, y como la vi por reseña tuya me salió a la hora de poner mi pseudónimo. Seguro que Atticus tiene algo que ver con "Matar a un ruiseñor". Además, no suelo poder ponerme un nombre siempre que quiero, es un privilegio que me da este blog que aprovecho gustosamente. Por cierto, me gustan los versos de Holan.
EliminarMe quiere sonar la peli china ésa... Deliciosamente sentimental. Política. Dura y amable.
EliminarAticcus... No era por un piso de ésos altos, con terraza y buenas vistas.
Pues nada, cuando quieras y con el pseudónimo que desees.
Ser poeta no es escribir "bonito".
ResponderEliminarNo es magrearle a las tietas los suspiritos con grandilocuencias y eufonías. No son los ripios efectistas y mixtificadores de los charlatanes de cátedra.
Es algo más duro, frío y acerado; a veces monstruoso. Y otras es la celebración explosiva de la luz y la risa.
Holan tenía razón, no se puede…
No sé qué es escribir "bonito". A menudo me encuentro con poesía académica: perfecta, cada palabra en su sitio. Pero no late. Sólo es bonito. Yo diría que ha escrito en verso, pero que no ha escrito poesía.
EliminarPanero es la prueba de que se puede escribir con piedras y cristales rotos, con suciedad y trascendencia.
Una buena amiga acaba de perder a su padre. Me decía que también había perdido las palabras. Pero de pronto empezó a escribir. Ella entiende qué es la poesía. Mucho mejor que el que ha escrito las líneas precedentes.