CAMUS: 100 AÑOS

El 7 de noviembre de 1913 nacía el hijo de un pied-noir en Mondovi (Argelia). Su madre, Catalina Elena Sintes, de origen menorquín, era una mujer de escasa cultura, próxima al analfabetismo, casi sorda.

Menos de un año después, en octubre de 1914 murió su padre en Saint-Brieuc, en Bretaña. Había sido movilizado en la Primera Guerra Mundial. La madre tuvo que cuidar de Albert y de su hermano Lucien, sin recursos.

Tuvo un buen maestro de escuela y fue amparado por un sistema educativo que no dejó que se perdiera un talento como él. Y eso que hablamos de un tiempo en el que no había recortes porque no había nada que recortar. Su profesor de filosofía fue Jean Grenier. Tuvo amigos como Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir. Discutió con ellos en el Café de Flore. Se reunió con políticos y les aconsejó respecto a la guerra colonial, que vivió con desgarro, como todos aquellos que no están ni con unos ni contra otros, sino con la verdad y la justicia. Muchas de esas conversaciones tuvieron lugar en Lipp’s, frente al Café de Flore.

Con sólo 44 años le dieron el Nobel. Su discurso de agradecimiento puede escribirse hoy casi sin cambiar una coma.

Tres años después, en 1960, el coche que conducía Michel Gallimard se estrelló en Villeblevin, muy cerca de París. Está enterrado en Lourmarin, en la Provenza, pueblo en el que tuvo su último domicilio. Lo que no pudo la tuberculosis lo consiguió el más absurdo de los accidentes.

Ni una palabra en los telediarios. Nada. Es muy importante, según parece, que Messi recupere su instinto goleador, que Diego Costa sea llamado por Del Bosque. No es baladí, según dicen, que los tipos de interés bajen, que Twitter se estrene en Wall Street. Son esenciales para el futuro de España las conjuras palaciegas psocialistas y los últimos libros de Aznar y de González. Hoy; tenía que ser hoy. Cuando estas excrecencias cesen en su ruido fatuo seguiremos buscando las palabras de Albert Camus.