Haces bien en escribir en verso, porque con el tiempo el verso está desapareciendo. Las tinieblas es el analfabetismo de aqullos que no quieren ver la luz. la luz de un día próximo; sólo basta con abrir un libro, poemario y dejarte llevar por las letras. Letras que enseñan, letras que instruyen.
Lo mio no es el verso; asi que lo dejo y me voy con la música a otra parte. Besos Atticus.
Niñas, chicas, mujeres: gracias. No soy un buen poeta y estos versos fueron escritos en un sms (de ahí su título). Al llegar a casa crecieron, en extensión y en pesimismo. No sé si la persona que debió leerlos y tal vez no los leyó leerá este post; sabe que el blog existe.
Clothbi, si sigues comentando en verso, amenazo con dejar de escribir. Porque soy un envidioso.
Prometo mejorar, Elena, creo que soy capaz de hacer algo más que rudimentarios versos de madera. De hecho, me parece que la poesía es un priviliegio al alcance de pocos, es lenguaje que los humanos roban a los dioses y a la belleza. Los poetas, por lo tanto, también deberían ser castigados como Prometeo.
Rachel, sé que ha sido un mal día para ti. Lee poesía: ¿qué es eso de que lo mío no es el verso? Tal vez, pero la poesía sí.
Intento no sucumbir al invierno; me gustaría no recoger las palabras, sino, al contrario, arrojarlas con alegría y desmesura. Será mañana.
Haces bien en escribir en verso, pero no porque, como dice Rachel, el verso esté despareciendo, sino porque, con el tiempo, es lo único que va a quedar. Mira ClothoBoBardi, escribe en verso. Mira CrisCractal, es un poeta, aunque lo disimule. Mira este, y otros SMS: pocas palabras para decir muchas cosas.
Un regalo de sábado por la mañana. Ayer tome de la Biblioteca municipal un libro de Manuel Moya titulado "Habitación con islas". Este es el poema titulado "Islas de sutura":
Te basta verlas para saber que no existen, que eres tú quien las traza y las concluye. Todos simulan en sus cartas sus perímetros de espejo y no faltan quienes sueñan que sus rostros se trazan y confunden en las islas.
Yo todo desconozco. Nada sé. Si alguna vez creí, ya he muerto, si alguna vez me eché a la mar, no he regresado.
No pregunten. No simulen. Pase lo que pase, no se compadezcan.
Estoy de acuerdo con Signos en que es lo único que va a quedar.Ya nadie tiene tiempo,dicen,de leer libros de muchas páginas ni de enredarse en historias largas, ni siquiera para relatos cortos.En fin... He leído sms preciosos,auténticos poemas minimalistas.No es fácil,en tan poco espacio,crear algo bello. Es bonito empezar el día así,con un poema.Gracias.
Pues yo no estoy de acuerdo con Signos. Temo que lo único que nos recordará al poema es la brevedad. No diré eso del empobrecimiento del lenguaje y demás cantinelas atribuidas a la juventud (como si los de nuestra edad leyésemos semanalmente a Cervantes y a Homero), pero temo que la comunicación se limita cada vez más, menos palabras y, sobre todo, menos que decirnos.
Yo también creo que los sms son una maravillosa fuente de comunicación, un término medio entre el desconocimiento y la amistad, permiten atreverse, pensar, sintetizar. Son haikús telefónicos.
Y me alegro, yoyatengonick (yoyate). No recuerdo si me dijiste anteriormente si nos conocemos. Algunos jugáis con ventaja, porque si sabéis quién soy yo, pero yo desconozco quien hay tras estos pseudónimos. Una pista...
vaaaaaaya..., por dios y por este parnaso de nómadas enchateurs
pero hizo bien, platón, en echarlos de la república, mirusté que éstos, los vates, enredan a las damiselas con su deleitoso verbo a fin de escanearles la enagua, a los honrados comerciantes con sus floridas logomaquias y hasta, para encriptarse como troskos de cuarta internacional, se hacen sociatillas y se aconcejalan por un quítame allá esas rimas
Hombre, Atticus, lo de ser castigados como Prometeo ...siempre y cuando el anillo y el trozo de roca sean el lápiz y el papel, o en su defecto,el pendrive y el pc.
Jajajaja, CrisC, siempre arrancando sonrisas y risas...
Puedes escribir tu comentario. Agradezco la inteligencia, la educación y el sentido del humor. Por favor, no enlacéis páginas con contenido comercial, religioso o político. Tampoco las que claramente constituyen una estafa.
Pienso en el movimiento...
ResponderEliminarHuellas de arena
arrastradas por lluvia
me hacen de barro...
Te leo en una estancia transparente...
En el invierno
la luz se hace profunda
tras la ventana...
Pienso en el humo, pienso en los barcos...
Un besitooOO!! MMUUAAA!!
¡Atticus en versión poética!!!!
ResponderEliminar¡Qué alegría y qué sorpresa!!!!!
Haces bien en escribir en verso, porque con el tiempo el verso está desapareciendo.
ResponderEliminarLas tinieblas es el analfabetismo de aqullos que no quieren ver la luz.
la luz de un día próximo; sólo basta con abrir un libro, poemario
y dejarte llevar por las letras.
Letras que enseñan, letras que instruyen.
Lo mio no es el verso; asi que lo dejo y me voy con la música a otra parte. Besos Atticus.
Niñas, chicas, mujeres: gracias. No soy un buen poeta y estos versos fueron escritos en un sms (de ahí su título). Al llegar a casa crecieron, en extensión y en pesimismo. No sé si la persona que debió leerlos y tal vez no los leyó leerá este post; sabe que el blog existe.
ResponderEliminarClothbi, si sigues comentando en verso, amenazo con dejar de escribir. Porque soy un envidioso.
Prometo mejorar, Elena, creo que soy capaz de hacer algo más que rudimentarios versos de madera. De hecho, me parece que la poesía es un priviliegio al alcance de pocos, es lenguaje que los humanos roban a los dioses y a la belleza. Los poetas, por lo tanto, también deberían ser castigados como Prometeo.
Rachel, sé que ha sido un mal día para ti. Lee poesía: ¿qué es eso de que lo mío no es el verso? Tal vez, pero la poesía sí.
Intento no sucumbir al invierno; me gustaría no recoger las palabras, sino, al contrario, arrojarlas con alegría y desmesura. Será mañana.
Haces bien en escribir en verso, pero no porque, como dice Rachel, el verso esté despareciendo, sino porque, con el tiempo, es lo único que va a quedar.
ResponderEliminarMira ClothoBoBardi, escribe en verso.
Mira CrisCractal, es un poeta, aunque lo disimule.
Mira este, y otros SMS: pocas palabras para decir muchas cosas.
Un regalo de sábado por la mañana. Ayer tome de la Biblioteca municipal un libro de Manuel Moya titulado "Habitación con islas". Este es el poema titulado "Islas de sutura":
ResponderEliminarTe basta verlas
para saber que no existen,
que eres tú
quien las traza y las concluye.
Todos simulan en sus cartas
sus perímetros de espejo
y no faltan quienes sueñan
que sus rostros se trazan y confunden
en las islas.
Yo todo desconozco. Nada sé.
Si alguna vez creí,
ya he muerto,
si alguna vez me eché a la mar,
no he regresado.
No pregunten. No simulen.
Pase lo que pase, no se compadezcan.
Estoy de acuerdo con Signos en que es lo único que va a quedar.Ya nadie tiene tiempo,dicen,de leer libros de muchas páginas ni de enredarse en historias largas, ni siquiera para relatos cortos.En fin...
ResponderEliminarHe leído sms preciosos,auténticos poemas minimalistas.No es fácil,en tan poco espacio,crear algo bello.
Es bonito empezar el día así,con un poema.Gracias.
Tu sola compañía es la palabra.
ResponderEliminarLa soledad del verso te sustenta.
un beso
yoyatengonick
Pues yo no estoy de acuerdo con Signos. Temo que lo único que nos recordará al poema es la brevedad. No diré eso del empobrecimiento del lenguaje y demás cantinelas atribuidas a la juventud (como si los de nuestra edad leyésemos semanalmente a Cervantes y a Homero), pero temo que la comunicación se limita cada vez más, menos palabras y, sobre todo, menos que decirnos.
ResponderEliminarYo también creo que los sms son una maravillosa fuente de comunicación, un término medio entre el desconocimiento y la amistad, permiten atreverse, pensar, sintetizar. Son haikús telefónicos.
Y me alegro, yoyatengonick (yoyate). No recuerdo si me dijiste anteriormente si nos conocemos. Algunos jugáis con ventaja, porque si sabéis quién soy yo, pero yo desconozco quien hay tras estos pseudónimos. Una pista...
vaaaaaaya..., por dios y por este parnaso de nómadas enchateurs
ResponderEliminarpero hizo bien, platón, en echarlos de la república, mirusté que éstos, los vates, enredan a las damiselas con su deleitoso verbo a fin de escanearles la enagua, a los honrados comerciantes con sus floridas logomaquias y hasta, para encriptarse como troskos de cuarta internacional, se hacen sociatillas y se aconcejalan por un quítame allá esas rimas
yo he soñado ese barco y sus fantasmas
Hombre, Atticus, lo de ser castigados como Prometeo ...siempre y cuando el anillo y el trozo de roca sean el lápiz y el papel, o en su defecto,el pendrive y el pc.
ResponderEliminarJajajaja, CrisC, siempre arrancando sonrisas y risas...
Nada de pendrive y demás chorraditas cibernéticas: un castigo como Zeus manda.
ResponderEliminarCriC hace opos a Prometeo. No arriendo la ganancia a su hígado. (Pero me gusta eso de escanear la enagua a las damiselas).