Hoy, al salir del trabajo y coger el coche, he visto en la
plaza contigua a la mía unas botas en el suelo. En buen uso ambas. Algo ha
sucedido esta mañana; cuando llegué no estaban. Y he pensado que había una
historia que no me siento capaz de contar. He sacado el móvil y he hecho esta
foto de algo cuya causa no conoceré.
Me pone los pelos de punta, no se me ocurre nada bueno. Es como cuando ves zapatos en una autopista: pienso en terribles accidentes, en inimaginables sucesos. Ufff...
ResponderEliminarAl menos están bien estacionadas ;)
ResponderEliminarEs inquietante, sí, aunque no había pensado nada en concreto. Casi dan la sensación de que alguien las ha abandonado, pero ¿cómo?, ¿por qué? Yo no llegaría a decir que están bien estacionadas, aunque sí en su plaza. No sé si tiene algo que ver, pero a unos metros hay una oficina del INEM.
ResponderEliminarÚrsula ha subido a su pequeño citroën color malva desleído y con casi doscientos mil en el cuentakilómetros.
ResponderEliminarHa sacado de la caja su nuevo par de botas y se las ha puesto enseguida.
Le tiemblan las manos. Las ha comprado en una zapatería de esta ciudad desconocida a la que ha llegado temprano, muy temprano y llena de esperanza.
Le ajustan perfectamente. Tienen la virtud de valer para salir a cenar una noche y, también, con unos jeans, para ir informal y cómoda, porque tienen unos breves tacones que su espalda agradecerá.
Se ha quitado las viejas y las ha tirado con alivio e incluso encono al suelo. Sin mirar. Las odia de modo irracional, ella lo sabe.
Está muy contenta y sus ojos llenos de lágrimas.
Está deseando llegar a casa, abrazar a su bebé y contarle a su marido, a sus padres, a su hermana, a su cuñado y a sus amigos que la entrevista de trabajo ha ido bien, muy bien.
El contrato es largo y bueno el sueldo. Ella lo vale. Empieza el lunes.
Ojalá, ojalá haya una historia así detrás :-)
EliminarDebo de tener la imaginación, cuanto menos, calenturienta: no se me había ocurrido algo así. Ojalá: me gusta el giro que le ha dado CrisC.
EliminarUna bonita historia. Es otro mundo el que quiere pisar. Necesita otro calzado.
EliminarUna explicación muy buena.
Eliminarójala hubiera muchas historias así. Al principio he pensado en una noche loca en el aparcamiento, pues ése es un aparcamiento que por la noche se queda vacío, pero recogerían las botas después.
ResponderEliminarNo sé. Espero que sea una bonita historia y no algo macabro ni rocambolesco.
Pues para mí que la historia no es precisamente buena. No sé, quizás no haya interpretado bien el comentario.
ResponderEliminarPero también podría ser el resultado de un polvo imprevisto, loco y apresurado, o que que alguien las hubiera rescatado de un contenedor y, al no ser de la talla adecuada, las hubiera tirado ahí, sin más. Un olvido, un acto de dignidad...
¿Noche loca? ¿Será una mañana loca? Porque a las 8:20 no estaban y a las 2:45 sí. Pero, claro, pudo ser una noche loca en algún lugar, enfangados ambos en los montes, dándose calor, no pudiéndose quitar ni las botas. Y luego, de vuelta a la ciudad, a fichar en el INEM, otra vez la puñetera realidad. Pero un polvo loco y apresurado a las puertas del paro se me antoja un pelín forzado. Ahora que... es lo único por lo que todavía no cobran. Espero que no le pongan una tasa, o un impuesto especial a los condones (tasa de vicio, canon de placer...).
ResponderEliminarÚrsula ha subido a su pequeño citroën color malva desleído.
ResponderEliminarHa sacado de su bolso las llaves y un spray defensivo. Le tiemblan las manos, cree que la han seguido unos tipos. Ha llegado a esta ciudad desconocida muy temprano.
A una entrevista de trabajo. No ha ido bien, le han dado largas.
Mira a uno y otro lado y, subitamente, se le echan encima. Tiran de la puerta, tiran de sus piernas. Le quitan a empellones las botas, las bragas, le alzan el vestido.
Chilla con los ojos llenos de lágrimas. La van a violar.
A veinticuatro imágenes por segundo pasa por sus ojos la carita de su bebé. Chilla…
Y en esto que pasan por allí SuperAtticus y SuperCrisC y empiezan a repartir una manta de hostias como panes a esos cabronazos. SuperAtticus les hace una complejísima combinación de llaves koreanas de jiu-jitsu, SuperCrisc les patea ibéricamente los huevos. Llega la policía, les aliña el pescuezo a base de porra y los trinca.
Ella se viste. Tira al suelo unas botas que siempre ha odiado, se pone otro calzado.
Atticus y CrisC la acompañan para la denuncia.
Versión supermachohispánica.Aquí el Atticus no sabe hacer nada complejo, menos aún complejísimo. Pero te secundo. Y luego les metemos las botas por aquella indigna parte. Y de lado.
EliminarIgual son las botas de la Sinatra; que ya han cumplido su objetivo!! ;P
ResponderEliminar♫ THESE BOOTS ARE MADE FOR WALKING,
AND THAT´S JUST WHAT THEY´LL DO
ONE OF THESE DAYS
THESE BOOTS ARE GONNA
WALK ALL OVER YOU ♫ ♪ ♫ ♪ ♫ ♪
Se me escapa el significado de "Walk over you". ¿Es algo así como "caminar sobre ti", "patearte"? Perdón por mi cochamboso brithis. Help!
EliminarRecién descubierto tu blog, todavía no me atrevo a imaginar historias que se ocultan detrás de las cosas, pero sí a felicitarte y a agradecerte tus palabras. ¡Hasta pronto!
ResponderEliminarMe asombra que, desde el otro lado del Océano, a alguien pueda interesar lo que escribo. Pero está bien. Gracias por las felicitaciones, pero lo de las palabras... uno escribe, nada más; y a algunos les gusta y a otros no. Espero que no sea la última vez que apareces por aquí, aunque sea a discrepar. Los habituales saben que sólo hace falta un respeto absoluto a las personas y cierto sentido del humor. También yo espero que hasta pronto. Bienvenida, Timonera.
Eliminar