ELOGIO DEL EXPERTO

Pues sí, tras el novato viene el experto. Experto es el que sabe, el que sabe de verdad, no el que dice que sabe, sino el que sabe.

Soy experto en casi nada, apenas algo relacionado con la educación. Aficionado a la literatura, el cine y otras veleidades, pero lejos del nivel experto. Y en otros ámbitos de la vida y el conocimiento soy más bien un lego.

En redes sociales sigo a expertos. A los de verdad. A veces se asoman cantamañanas sin sentido del ridículo que me dicen cómo he de dar clase. Ellos, que no se han asomado a un instituto desde que lo abandonaron. Todo lo más, pontifican desde algún cursito ad hoc y nos riñen porque objetamos a sus adánicas y ridículas propuestas. Curiosamente, nunca se toca el tema de la financiación, la ratio y otras cuestiones menos agelicales y más materiales. No: los expertos son los que entran cada día al aula y reflexionan críticamente sobre lo que es mejorable. Estos sí que saben.

También sigo a científicos, médicos, nutricionistas, etc. A menudo se topan con gurús de lo que sea, que sostienen que la tierra es plana, que las cremas protectoras causan cáncer, que las vacunas son lo peor, que nos fumigan... Hace unos días, un terraplanista (futbolista retirado como currículum) le decía a un dermatólogo que lo que él decía no le valía. Insisto: no le valía. Era justamente lo contrario de sus absurdas hipótesis, pero no le valía, por muchos datos que lo respaldasen.

Son creencias frente a la ciencia, que se halla respaldada por investigaciones sólidas. Por su puesto, la ciencia se equivoca a veces, pero esto, lejos de ser un demérito, es una virtud, porque se corrige y mejora (véase el método científico y notablemente el falsacionismo popperiano), lo que es imposible con una creencia arraigada, que resiste el embate de la evidencia porque no genera mecanismos de contrastación, solo hay verificación. Igual es que, para ellos, reconocer el error, apearnos de nuestra supuesta sabiduría y reconocer la común condición de ignorantes (lo somos todos) es demasiado pedir.

Así que, aunque los expertos se pueden equivocar, siempre será mejor escuchar al que sabe que al que dice que sabe. Siempre será mejor al que reconoce un error que al que nunca se equivoca (eso dice).

Si no fuera porque son peligrosos serían ridículamente cómicos. Pero no: sus tonterías tienen consecuencias.

Por cierto, son adalides del pensamiento crítico, pero se enfadan sobremanera si haces crítica de lo que dicen. Qué raro...

Procedencia de las imágenes:

https://yellowglobalsolutions.com/opinion-de-experto-calificado-expert-opinion-letter/

https://eleazar.es/cantamananas/los-cantamananas/

ELOGIO DEL NOVATO

Todos hemos sido novatos. En la vida desde luego: en el trabajo, en las relaciones afectivas, cuando éramos estudiantes... Siempre.

He pensado en esto porque veo frecuentemente coches de autoescuela con jóvenes (a veces no tanto) muy concentrados en su tarea, atentos a las señales, a los pasos de cebra, a los semáforos. A su lado, el profesor que nunca parece asustado, pese a que no es fácil su paciente tarea. Luego veo también a descerebrados al volante que parecen haber olvidado esas lecciones de prudencia y respeto. Mi profesor de autoescuela nos dijo que no olvidásemos nunca que un coche puede ser una máquina de matar y de morir. Yo no soy el mejor conductor del mundo, pero no lo he olvidado.

Mi primer trabajo fue en un hipermercado. Horrible. Y no porque el trabajo en sí fuera malo, lo espantoso eran las condiciones del trabajo y el mal bicho que en teoría era mi formador. Duré dos meses y durante una semana no vi la luz del sol (entraba y salía de noche, agosto). Yo era joven y novato, intentaba hacer las cosas bien, pero el estrés, la presión y, como digo, ese individuo cuyo nombre y rostro he olvidado afortunadamente, me condujeron a la salida. En otras circunstancias seguiría allí, pero en la enseñanza no me ha ido mal. (Nota al margen: en el híper conocí a una joven que promocionaba el Martini, de la que me hubiera enamorado si no fuera porque otra joven me rondaba el corazón; al final, la soledad se impuso).

También fui profesor novato. He de decir que tuve más suerte y buenos compañeros, salvo los indeseables que hay en cualquier profesión y que intentan escaquearse a tu costa. He intentado ser amable y colaborador con los novatos, que llegan cargados de conocimiento fresco e ilusión. A veces son un poco ilusos, pero seguramente ellos piensan que los veteranos estamos resabiados y algo amargados. Tenemos que enseñarles, claro que sí, y también aprender de esa sangre nueva que quiere hacer las cosas bien.

En el amor he sido novato. Cada vez. Aquí he aprendido poco y he hecho el ridículo en no pocas ocasiones. Seguramente también he hecho daño, pero estoy orgulloso de no haberlo hecho nunca a propósito, con mala intención. Veo a jóvenes (y no tanto) enamorados y me gusta su ímpetu de vida. Se equivocarán, claro que sí, aunque no soy quien para afeárselo, pues he sido maestro en las lides del error.

Los que hemos sido padres hemos pagado la novatada. Yo solo lo he sido de uno, supongo que se aprende para los otros, pero la vida me ha obsequiado únicamente con un hijo. Creo que su madre y yo no lo hemos hecho mal, aunque el camino de la crianza está repleto de errores por inexperiencia. Te pido perdón, hijo, por todos ellos, y me refugio en esa buena intención que, decía Kant, es lo único bueno sin restricción.

Y nada más. Solo me gustaría añadir que si hay algún novato en esto de comentar en un blog, que no se corte, salvo que sea un fundamentalista, una bestia parda o un vendedor de crecepelos.

Procedencia de la imagen:

https://shepron.es/cuanto-puedes-pagar-de-multa-por-no-llevar-la-l-si-eres-un-conductor-novel/

VACACIONES DE SEMANA SANTA

A este agnóstico (respetuoso) le dejan frío las manifestaciones folclóricas de Semana Santa. No debemos confundirlas con las genuinas creencias, con la religiosidad más pura y menos ostentosa.

Este agnóstico (respetuoso) va a ir a Sagunto, tal vez ya está. Pero no visitará las procesiones cuyos cofrades impiden que las mujeres puedan hacer lo mismo (¡lo mismo!) en nombre de la tradición.

Este agnóstico (respetuoso) come torrijas, ve las películas que nos ponen estos días y recuerda sus días de infancia, cuando era imposible ver otras, cuando en la radio estaba vetada la música ligera, cuando los bares cerraban o no servían carne. Las ve de nuevo y le gustan, la que más Espartaco.

Este agnóstico (respetuoso) siente aprecio por los cristianos de verdad y desprecia a los que lo son a tiempo parcial, a los que necesitan demostrarse estos días (y en Navidad) que son buenas personas: no lo son.

A este agnóstico (respetuoso) le gusta asomarse a la calle y contemplar la quietud, el poco tráfico, la lentitud y la placidez de una ciudad medio vacía.

Este agnóstico (respetuoso) se emociona con la versión que hizo Serrat del poema de Machado. Incluyo el enlace y algunas versiones estupendas:

https://www.youtube.com/watch?v=ZQm6kIUK-m0&list=RDZQm6kIUK-m0&start_radio=1

https://www.youtube.com/watch?v=a8mAGdBPt9I&list=RDa8mAGdBPt9I&start_radio=1

LECTURAS POÉTICAS

Pues sí, otro año, otro 21 de marzo. Primavera y eso, menos mal. Por las tardes hay más luz, a mí es lo que me importa. Y el próximo domingo más aún, qué gozo.

Ayer, dicen, fue el Día Mundial de la Poesía. A mí me pilló leyendo. En mi ciudad hay de vez en cuando eventos al respecto. Voy a pocos. Escucho y conozco a algunos de quienes escriben poesía. Me gustan tres. Hay otras personas que nada de nada, absolutamente nada, creen que escribir poesía es dejar que fluya lo primero que se les ocurre y darle a la tecla enter erráticamente. Por supuesto, no soy nadie para decirles que no perpetren más versos; eso, en todo caso, sus más allegados. Por otra parte, la expresión de cualquier forma artística es legítima en sí misma, por lo que seguramente debo callarme.

Como he dicho, me pilló leyendo. Concretamente, una novela recomendabilísima, París no era un sueño, de Diego Bris. Pero, como hoy va de poesía, no debo dejarme en el tintero la Poesía completa de Manuel Vilas, que me ha tenido pendiente unas cuantas semanas. Lo he encontrado en plenitud, he reconocido al autor de su lírica narrativa, pero su poesía me ha interesado desigualmente; algunos poemas son conmovedores, en otros he escapado por la tangente, no me concernían.

Estoy leyendo a la vez dos poemarios: Desalojos, de Miriam Reyes y Vértigo en los zapatos, de Ana García Lamparero. De la primera no había leído nada; me gusta cómo escribe, aunque el tema que vertebra el libro (el duelo, la despedida) no me acaba de llegar, pero seguiré leyendo a esta poeta. El libro de Ana es más que recomendable (no os fiéis nuevamente de mí: la autora es amiga y me cuesta ser objetivo) y haríais bien en leer este poemario en el que la vida, el amor y eso que llamamos sociedad civilizada (o sus aspiración) se entrelazan en versos muy bien escritos.

Me despido diciendo que he publicado (autopublicado) un poemario. En digital lo ha comprado una persona y en papel cuatro. Bueno, seré sincero, conozco a esos cuatro: soy yo. Va a ser verdad, como decía Aleixandre, que la poesía no da para comer, todo lo más para merendar. A mí ni eso. Por cierto, leed a Aleixandre, a Benjamín Prado, a Luis García Montero, a Ana Rossetti, a Elvira Sastre, a Alejandra Pizarnik..., a todas aquella persona que encuentre en esta expresión el laberinto en el que se manifiestan la vida, la belleza y el dolor.

Procedencia de las imágenes:

https://es.scribd.com/doc/203505865/Poemas-de-Miriam-Reyes

https://www.amazon.es/V%C3%A9rtigo-los-zapatos-Colecci%C3%B3n-Poes%C3%ADa/dp/B0GCG8P8RJ/ref=tmm_pap_swatch_0

OTRO POST CADUCADO

En la misma hoja de la selectividad de la que hablaba en el post anterior escribí unas palabras, esta vez con lápiz. La letra es infame, de modo que he tenido que traducir. Esto es lo que (creo) hay:

 

Hace más de un año compré una tele de 42 pulgadas, de plasma, impresionante. Guardé el modelo anterior, de joroba, porque con la llegada de la TDT no había manera de ver algún canal y en otros no aparecía un trozo de pantalla en sus modestas veinte pulgadas.

No me arrepiento de mi decisión, las películas son otra cosa, los partidos aún más espectaculares. El tamaño importa.

Pero no voy a llevar la tele vieja al trastero, sino a encenderla a la hora del Telediario; dedicaré media hora a lanzar sobre ella un zapato tras otro hasta que se escacharre definitivamente. Necesito ese desahogo primitivo y pueril.

 

A partir de aquí la letra es ilegible. Solo descifro tres expresiones: “no me da la gana”, “dicen los que deciden” y “acompañado de calcetín sudado”.

Por cierto, fue un arrebato sin concreción. El aparato desechado aguantó sin zapatazos en el trastero varios años hasta que lo llevé al punto limpio. Esto que escribí fue en 2012. Trece años después, aquel televisor lo regalé a la hija de unos amigos y llegó a mi casa un modelo de cincuenta pulgadas. Como dije, el tamaño importa.

Procedencia de la imagen:

https://www.infobae.com/america/ciencia-america/2024/06/26/por-que-escribir-a-mano-es-mejor-para-recordar-las-cosas/

POST DE 2012

De vez en cuando toca revisar las montañas de papeles que se amontonan en casa. Allí encontré la factura perdida, las entradas al cine con aquella mujer maravillosa, un artículo de periódico que hablaba de Camus y algún manuscrito olvidado.

Lo que sigue es uno de estos hallazgos, fechado el 7 de junio de 2012. Está escrito en una hoja de las pruebas de selectividad, de las que fui tribunal en esos días. Ahí va:

  

Una de las expresiones o frases que más he escrito en este blog es “no sé”. Cualquiera podría decir, como Wittgenstein, que de lo que no se puede hablar es mejor guardar silencio. Tal vez le valiese al desconcertante filósofo vienés, pero al grueso de los mortales no.

Lo que quiero decir es que el hecho de escribir y opinar exige un esfuerzo de honradez. Se puede escribir sobre Dios (ese anhelo) y decir: creo, pienso, me parece, siento... Pero nunca: sí, estoy seguro, es necesario, etc. La tentación del fundamentalismo es enorme: hay que ser precavido.

Sobre filosofía sé algunas cosas, no muchas. Sobre el resto camino en su epidermis, opino, sospecho, aspiro, conjeturo. Es decir, no sé.

No sé cuál es la solución a la desigualdad, a la injusticia, al hambre, a la guerra... Creo que no es la que muestran los ministros del ramo, menos aún la que cacarean los dueños de todo esto.

No sé si Luis García Montero es un poeta excelente, pero a mí me gusta, tengo la impresión de que escribe para que lo lea precisamente yo.

No sé si Lars von Trier es o será un hito en la historia del cine, pero a mí me provoca crujir de neuronas y ganas de abandonar la película (alguna excepción hay).

No sé qué significan ciertas miradas, pero a mí me gusta creer que significan lo que seguramente no significan. Probablemente leo mal las señales, salvo las de tráfico.

No sé si existe Dios; mi hipótesis es que no, que tan solo es un postulado de la razón práctica, como decía Kant. Ayuda a vivir, a dar sentido y esperanza. A mí no me basta ni sé qué significa en este caso lo de existir.

No sé si este será el último post, si mañana seguiré leyendo a Murakami, si sabré hacer el cuscús a mediodía, si lo mejor de mi vida está por llegar.

Escribo por si acaso.

Procedencia de la imagen:

https://elarteyeldivan.com/texto_bailado/