Aunque sólo fuera por el atrevimiento de hacer una película como ésta, habría que ir a verla. Pero, además, es que es estupenda. Eso sí, que nadie vaya a ver explosiones, tórridas historias de amor o cine intelectual. The artist pertenece a ese género maravilloso en el que el cine se hace autorreferencial. Es una mirada -y una recreación- al tránsito entre el mudo y el sonoro con unas dosis perfectamente medidas de sentimentalismo, humor y drama. Tiene unos cuantos tópicos, buscados, eso que se llama homenajes. Y también recuerda a algunas otras películas inolvidables (yo no pude dejar de pensar en Cantando bajo la lluvia y en Ed Wood). El director ha renunciado al gran público, a los sorbedores de refrescos, a los comepalomitas, a los que hablan por el móvil en cualquier lugar. Qué bien. El peligro es que la quiten pronto de la cartelera o que no pase por muchas ciudades (yo vivo en una población de más de 70.000 habitantes y tuve que hacer 25 kilómetros para verla). Pero los escasos espectadores están entregados, sulibeyados. Al ser muda (o casi, no quiero reventarla), no se oye nada en el cine, silencio absoluto, un placer que vale los 7,5 € que pagué.
Cuando acaba nos damos cuenta de que sin los cartelitos (pocos) también la hubiéramos seguido perfectamente. Dura 100 minutos que pasan volando, sin que la falta de voces nos moleste ni afecte al ritmo. El lenguaje del cine no consiste en palabras: el que lo dude, que vea esta película.
No miré el reloj una sola vez. Id a verla.
Por cierto, me he pedido para Reyes a la chica (Bérénice Bejo) y una máquina de afeitar como la que debe usar el prota.
