EL QUE CAMINA POR EL FILO

Me dijo este miércoles QQ que Blade Runner es una verdadera mierda. Supongo que era una humorada, fruto del juego alterno de vaciladas mutuas a costa de los truños larsvontrierianos que solemos ver, pero no me extrañaría que no fuera así, creo que sus gustos no son los míos.

Luego comí con él. No soy rencoroso. Pero me gustaría decirle por qué me gusta, por qué vuelvo sobre ella.

Primeros minutos: está lloviendo, siempre. Sólo al final nos deslumbra la luz y podemos aliviar nuestro desasosiego (por cierto, esos planos fueron desechados de El resplandor). La peli es un juego de luces y sombras, del ser y del no-ser. Tiene mucho de caverna platónica: los personajes no saben, creen, toman las apariencias por realidades, viven en el fondo, apenas iluminados por anuncios de Coca-Cola y TDK. Vagabundean por la ciudad (esa urbe dentro de la caverna, ser en el parecer), buscan quién es humano, quién replicante… Pero no es tan sencillo. Un test diseñado tal vez por sofistas impide saber quién es quién: lo que era criterio de verdad empieza a empozoñar la certeza cuando el alienador alienado sofistica su mecanismo. Los objetos del test ya no responden como debieran.

Hay un policía, un blade runner, Harrison Ford fuera de sus registros habituales. Es Deckard. Y Deckard obedece órdenes. Deckard prefiere no pensar. Deckard se enamora. Un autómata es más eficaz que alguien que piensa por sí mismo. El policía se iguala al replicante. Pero éste trasciende su mecanicismo y comienza a desarrollar emociones, o sea, patologías, pues eso es el mundo sentimental: un pathos laberíntico, una petición de auxilio a un pasado tan inexistente como necesario, una esperanza en el futuro: improbable y por eso trágico. El replicante quiere ser inmortal, aunque se sabe mortal; el policía se sabe mortal, pero lo ignora, y falazmente se considera más que Nexus 6 (nunca Rutger Hauer estuvo tan bien, histriónico y contenido a la vez, grandioso, enloquecido). Sin embargo, la lección de humanidad se la da ese replicante con voluntad de persona cuando, al final de la película, le dice eso de “Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser esclavo”. La inminencia de la muerte lo transmuta: me recuerda a la figura de Jesucristo (en realidad toda la película está cargada de referencias religiosas) en el monte de los olivos, cuando es consciente de la presencia de la muerte y se entrega a ella con dramatismo, con dolor, pero también con generosidad.

Deckard está a punto de morir, colgado de una cornisa, dependiente de su supuesta víctima, del ser presuntamente inferior, del que nada espera, nada puede esperar. Pese a ello, el replicante le otorga la vida; quien ya no puede pedirla, la transmite: con tanta inutilidad como gratuidad, el eterno retorno, el pathos alienta de nuevo en un sujeto que ha cobrado consciencia de su insignificancia y también de la grandeza de ese ser que llamamos ser humano, de ese puente tendido entre el animal y el superhombre, como dijera Nietzsche, cuya filosofía impregna todos los fotogramas de esta película.

Sigue lloviendo. Nada ha cambiado cuando Nexus 6 ya es historia. Salvo el silencio necesario del policía: ninguna palabra hará justicia a la situación.

Sólo el sonido de la lluvia basta como banda sonora… hasta que Vangelis arranca el motor de la sangre. Deckard buscará a Rachel y quebrará probablemente su vida con nuevas incertidumbres.

Quién sabe. Quién sabe si somos replicantes o personas, hombres que sueñan ser mariposas o mariposas que sueñan ser hombres, si todo es provisional, ilusorio y virtual. Si es un sueño dentro de otro sueño.

Quién sabe si el fabricante de ojos ha diseñado los nuestros para que sólo veamos lo que Él quiere.

Tal vez, QQ, a mis torpes entendederas sólo llegue este mensaje confuso y hermoso, dionisíaco y poético. Pero yo he visto cosas que no creeríais, he visto rayos C brillar en la oscuridad. He visto hombres que caminan por el filo. Todo eso se perderá como lágrimas en la lluvia. Es hora de vivir.